APERICENA

N.D.A: gli autori hanno scelto di classificare i loro racconti in due categorie:
• “SOFT” per tutti
• “STRONG” per intenditori
Questo appartiene alla categoria SOFT

La luce del tramonto sulle scogliere non scendeva semplicemente: sembrava sciogliersi, colando come ambra calda e densa lungo i contorni della terrazza a picco sul mare.
L'aria era un velo pesante, carico di salsedine, dell'aroma quasi stordente dei limoni selvatici e del profumo profondo del gelsomino che si arrampicava sulle balaustre in ferro battuto.
Attorno al tavolo circolare in marmo nero, lucido come uno specchio d’acqua scura in cui si riflettevano le fiamme tremolanti delle candele, quattro donne stavano costruendo un'atmosfera così carica che persino il respiro sembrava un atto deliberato.
Francesca sfilò con lentezza calcolata il sandalo dal piede sinistro, lasciando che la pelle nuda sfiorasse la gamba del tavolo prima di cercare altro.
Indossava un abito arancione, tagliato in sbieco: la stoffa assecondava ogni sua forma e la schiena era interamente scoperta fino all'inizio dei fianchi, rivelando una colonna vertebrale flessibile e tesa come una corda di violino.
Di fronte a lei, Marta era il suo perfetto opposto magnetico. Il completo in lino bianco gesso vestiva il suo corpo con un’eleganza androgina e devastante; la giacca sbottonata lasciava intravedere un top di pizzo nero trasparente che non nascondeva quasi nulla del ritmo accelerato del suo respiro. La pelle di Marta, brunita dal sole, sembrava trattenere il calore della giornata, pronta a restituirlo al primo contatto.
Accanto a loro, la seconda coppia completava quel quadrilatero di tensione.
Livia, con i capelli biondi pettinati all'indietro che le scoprivano le tempie e un abito color ruggine dalla scollatura a V vertiginosa ed Eleonora, ipnotica con i suoi capelli corvini raccolti in modo disordinato e le labbra dipinte di un rosso scuro, quasi carne viva.
Il dehors era riservato, immerso in una penombra strategica.
A pochi metri di distanza, un uomo distinto sulla cinquantina sorseggiava il suo whisky, incapace di staccare gli occhi da quel tavolo.
Non c’era volgarità nel suo sguardo, ma la pura paralisi di chi assiste a una messa in scena di seduzione assoluta.
Le cameriere in divisa scura si muovevano a passi felpati, evitando di interrompere i silenzi carichi che si allungavano tra un sorso e l'altro.
Al centro della scena, il piatto dell'aperitivo era un invito alla trasgressione manuale.
Niente posate, solo dita, labbra e percezioni tattili.
C'erano ostriche enormi, adagiate su un letto di ghiaccio brinato che trasudava gocce d'acqua limpida, tartare di gambero rosso di Mazara impreziosita da cristalli di sale e scorza di bergamotto e piccoli fichi spaccati a metà, la cui polpa rossa e zuccherina trasudava gocce di miele denso.
Nei calici brillava un Franciacorta Satèn freddo come la neve, il cui perlage fine creava un sibilo costante, un suono che si fondeva con il risacca delle onde molti metri più in basso.
Francesca allungò due dita verso il vassoio.
Con un gesto lento e sensuale afferrò un frutto maturo.
I polpastrelli affondarono leggermente nella buccia morbida, facendo uscire un filo di succo vischioso.
Non portò il frutto alla propria bocca. Allungò il braccio oltre il marmo nero, avvicinando il fico alla bocca di Marta.
“Mettilo in bocca, Marta.” disse Francesca.
La sua voce non era un semplice sussurro, ma una frequenza bassa, calda, che fece vibrare l'aria tra di loro. “Senti quanto è caldo. Senti come cede.”
Marta fissò Francesca dritto negli occhi, senza battere le palpebre. Aprì lentamente le labbra, accogliendo la polpa del frutto. I suoi denti incisero la superficie morbida e una goccia di nettare scuro le scivolò lungo l'angolo della bocca, tracciando una linea lucida verso il mento.
Francesca non usò il tovagliolo.
Allungò il pollice, fermò la goccia di succo sulla pelle calda di Marta e poi, portando il dito alle proprie labbra, lo succhiò lentamente, senza fretta, mantenendo lo sguardo agganciato a quello della compagna.
Livia, nel frattempo, aveva posato la mano sulla coscia di Eleonora.
La stoffa dell'abito di quest’ultima era sottile e le dita di Livia affondavano leggermente nella carne morbida sopra il ginocchio, salendo di un millimetro a ogni respiro.
Eleonora trattenne il fiato, il collo piegato all'indietro, la pelle d'oca che le invadeva le braccia.
“Siete diaboliche stasera” mormorò Livia, prendendo un'ostrica e lasciando che il sapore salato e glaciale del mare le riempisse la bocca, prima di mandare giù un sorso di vino che le fece pizzicare la gola.
Se sopra il tavolo di marmo la scena era una danza di gesti misurati, sotto la superficie si stava consumando un vero e proprio rimescolamento dei corpi.
Marta spinse la gamba in avanti. Il suo piede nudo risalì lungo il polpaccio di Francesca, la pianta del piede che strofinava la seta verde smeraldo contro la pelle nuda. Ma la ricerca non si fermò lì. Allungando leggermente il bacino, il ginocchio di Marta andò a incastrarsi tra le cosce di Livia.
Livia trasalì.
Apertamente.
Un piccolo sobbalzo del busto che fece oscillare il liquido nel suo bicchiere. Guardò Marta, ma Marta stava fingendo di guardare il mare, un sorriso impercettibile che le curvava l'angolo della bocca. Livia non chiuse le gambe; anzi, aumentò la pressione, intrappolando il ginocchio di Marta in una morsa calda.
“Il calore stasera è insopportabile” disse Eleonora, con la voce rotta da una leggera nota di affanno. Portò entrambe le mani dietro la nuca e sciolse lo chignon.
I suoi lunghi capelli corvini caddero sulle spalle come una cascata scura, liberando il profumo di rosa e ambra che la avvolgeva.
“Non è il calore del tempo, Eleonora.” rispose Marta, posando la mano destra sul tavolo, palmo in alto, aperta, in un invito esplicito. “È il calore che stiamo producendo noi. E siamo solo all'inizio.”
L'uomo al tavolo adiacente ordinò un altro drink, palesemente incapace di distogliere lo sguardo.
La tensione erotica era diventata quasi fisica, una massa d'aria spessa che univa le quattro donne in un patto di complicità privo di qualsiasi inibizione.
Il momento della svolta arrivò quando Francesca si alzò in piedi. Il suo abito scivolò lungo i suoi fianchi con un fruscio da pelle d’oca. Si mosse lentamente attorno al tavolo, ma non andò verso Marta. Si fermò esattamente dietro la sedia di Livia.
Posò le mani sulle spalle scoperte di Livia.
Le sue dita erano calde, decise. Risalirono lungo i muscoli del collo, arrivando a sfiorare i lobi delle orecchie prima di scendere lentamente verso la scollatura profonda dell'abito ruggine.
Livia reclinò la testa all'indietro, appoggiando la nuca direttamente contro la pancia di Francesca. Da quella posizione ribaltata, gli occhi di Livia guardavano Marta, che le stava di fronte.
“Sento il tuo cuore che batte qui” sussurrò Francesca, infilando due dita sotto il bordo del vestito di Livia, toccando la pelle tesa sopra lo sterno.
“Batte troppo veloce, Livia. Per chi sta battendo così forte?”
“Per chiunque abbia il coraggio di toccarmi così.” rispose Livia, un sospiro profondo che le fece sollevare il petto contro la mano di Francesca.
Contemporaneamente, Marta afferrò la mano di Eleonora oltre il tavolo. Non fu un tocco leggero: la tirò a sé con forza, costringendola a sporgersi sul marmo nero fino a quando i loro volti non arrivarono a un millimetro di distanza. I loro respiri si mischiarono: l'aroma di menta e lime di Marta contro quello dolce e cianico del liquore di Eleonora.
“Guardami, Eleonora!”ordinò Marta a bassa voce.
“Guarda cosa sta facendo Francesca alla tua donna. E dimmi se non vorresti essere al suo posto. Oppure al mio.”
Eleonora deglutì a vuoto. Le sue dita si intrecciarono a quelle di Marta con una presa disperata, le nocche bianche per la pressione.
“Voglio stare esattamente dove la pelle brucia di più.” mormorò Eleonora, lasciando che Marta le accarezzasse il polso interno con il pollice, proprio dove la pulsazione del sangue era più forte e incontrollabile.
La notte aveva oramai inghiottito la costa, lasciando la terrazza sospesa nel buio, illuminata solo dal fuoco arancione delle candele.
Il gioco del vedo-non-vedo si era trasformato in una fame palpabile, un'attrazione magnetica a quattro vie dove i ruoli tradizionali erano stati totalmente polverizzati.
Francesca piegò il busto su Livia, scendendo con le labbra a sfiorare la parte laterale del suo collo. Non la baciò: si limitò a soffiare aria calda sulla pelle umida di sudore leggero, facendola tremare visibilmente. La mano di Francesca, intanto, era scesa lungo il fianco di Livia, insinuandosi nella spaccatura del vestito ruggine fino a toccare la pelle nuda della coscia.
“Non possiamo più rimanere qui.” disse Marta, la voce resa ruvida dal desiderio.
Si alzò a sua volta, trascinando Eleonora per mano.
Eleonora si alzò d'impulso, abbattendo quasi il proprio calice di vino, del tutto incantata dal corpo di Marta che le si parava davanti, con la giacca di lino che si apriva del tutto sul pizzo nero ad ogni movimento.
Livia si voltò verso Francesca, afferrandola per i fianchi e tirandola giù verso di sé fino a far coincidere i loro petti, le labbra a un soffio dal trovarsi in un bacio devastante che venivo rimandato solo per prolungare il supplizio della brama.
“La chiave della suite è già sul tavolo.” disse Francesca, indicando con lo sguardo un piccolo rettangolo di metallo dorato appoggiato accanto al vassoio delle ostriche. “E vi assicuro che lì dentro non ci saranno più tavoli di marmo a dividerci.”
L'uomo al tavolo adiacente vide le quattro donne alzarsi insieme, un intreccio indistinguibile di seta, lino bianco, stoffa ruggine e capelli neri, muoversi verso l'interno del locale con una grazia e un'intesa così violenta da lasciare l'aria della terrazza ancora satura di elettricità, profumo e promesse non più rinviabili.
Le porte in vetro temperato della suite si chiusero alle loro spalle con un risucchio felpato, tagliando fuori il brusio della costa e il fruscio del vento tra le palme. L’interno era immerso in una penombra calibrata: pavimenti in resina scura lucida come resina fossile, pareti ricoperte di velluto grigio antracite e una vetrata a tutta altezza che si affacciava sul vuoto del mare, dove le luci delle barche in lontananza sembravano piccolissime lucciole galleggianti.
L’aria condizionata diffondeva un freddo sottile che fece sussultare tutte e quattro, creando un contrasto immediato con la pelle ancora infiammata dal calore della terrazza e dal vino.
Nessuna accese la luce principale.
Marta fece scivolare via la giacca di lino bianco con un gesto lento, lasciandola cadere a terra senza curarsene. Rimase soltanto con il top in pizzo nero, i cui ricami geometrici coprivano appena il petto, lasciando scoperta l'interezza del ventre dorato e delle spalle marcate. Si voltò verso Eleonora, che era rimasta un passo indietro, appoggiata alla porta chiusa con le mani ancora tese lungo i fianchi.
“Sei ancora lì a pensare?” disse Marta. La sua voce nella stanza chiusa assumeva una risonanza diversa, più profonda, quasi cavernosa.
Eleonora non rispose con le parole.
Fece un passo avanti, la seta scura del suo abito che sibilava contro le gambe.
Il suo sguardo era bloccato sull'incavo del collo di Marta, dove una goccia di sudore finissimo brillava alla luce della luna. Allungò una mano, sfiorando con la punta delle dita il bordo del pizzo nero, proprio sopra il battito accelerato della carotide di Marta.
“Non penso più da quando eravamo al tavolo” mormorò Eleonora, lasciando che le sue dita scendessero lungo il pettorale di Marta, tracciando la linea dello sterno con una pressione lenta, deliberata.
Dall'altro lato della stanza, Francesca aveva già spinto Livia contro il bordo di un divano basso in pelle d'oca nera. L'abito ruggine di Livia era parzialmente sbottonato sul retro, e la seta arancione di Francesca vi si sovrapponeva in un contrasto cromatico violento. Le mani di Francesca erano piantate sui braccioli del divano, bloccando Livia in uno spazio ristrettissimo.
“Ti ho vista come la guardavi” sussurrò Francesca, inclinando il viso fino a sfiorare con il naso il profilo della mascella di Livia. Il profumo di ambra e pepe rosa di Francesca inondava lo spazio tra i loro volti. “Guarda come ti tremano le mani.”
Livia afferrò i fianchi di Francesca attraverso la seta fluida, tirandola a sé con una forza improvvisa. La stoffa si increspò sotto la presa delle sue dita.
“Le mie mani non tremano per la paura, Francesca. Tremano perché hai impiegato troppo tempo per portarmi qui dentro.”
Francesca sorrise contro la pelle di Livia, un sorriso invisibile che si trasformò in un bacio leggero, quasi aereo, posato proprio sul punto in cui il collo si unisce alla spalla. Livia chiuse gli occhi, lasciando cadere la testa all'indietro contro lo schienale di pelle. Un brivido visibile le percorse la colonna vertebrale, facendo sollevare la stoffa ruggine dell'abito lungo i fianchi.
Intanto, Marta aveva ridotto a zero la distanza con Eleonora. La prendeva per la nuca, affondando le dita tra i lunghi capelli corvini disciolti. Non c'era fretta nel loro tocco, ma una fame precisa, geometrica. Marta piegò la testa, appoggiando la fronte a quella di Eleonora. I loro respiri si scontravano, caldi e ritmici, creando una condensa invisibile tra le loro labbra.
“Senti come bruci.” disse Marta, facendosi scivolare il palmo della mano lungo la schiena di Eleonora, trovando la cerniera dell'abito scuro e abbassandola di pochi centimetri, quanto bastava per far entrare l'aria fredda della stanza a contatto con la pelle nuda della vita.
Eleonora emise un piccolo suono soffocato, un sospiro che si infranse sulla bocca di Marta.
Le sue mani cercarono la vita di Marta, infilandosi sotto il bordo del top in pizzo, toccando la pelle calda e tesa degli addominali. La sensazione del pizzo ruvido contro i polpastrelli e della pelle liscia sotto il palmo creava un cortocircuito tattile che la fece sporgere ancora di più in avanti.
“Francesca…” chiamò Eleonora con la voce incrinata, senza staccare gli occhi da quelli di Marta.
Dall'altra parte della penombra, Francesca si immobilizzò per un istante sopra Livia. Sentire il proprio nome pronunciato da Eleonora con quel tono provocò un effetto immediato. Francesca si voltò leggermente, mantenendo però il ginocchio incastrato tra le gambe di Livia sul divano.
“Che c'è, Eleonora?” rispose Francesca, mentre la sua mano che scivolava lentamente lungo la coscia scoperta di Livia, salendo oltre la linea dello spacco dell'abito ruggine.
“Guarda.” disse Marta per lei.
Marta tirò Eleonora per la vita, portandola al centro del grande tappeto di lana grezza che occupava il centro della suite. Si accasciarono insieme, una sopra l'altra, in una lentezza fluida. L'abito scuro di Eleonora si aprì del tutto sulla schiena, rivelando la linea perfetta delle scapole che si muovevano sotto la luce lunare. Marta si sporse sopra di lei, stendendo le braccia ai lati del suo capo, facendosi scudo con il proprio corpo.
Livia, dal divano, sollevò la testa. Il suo respiro era corto, affannoso. La presenza di Francesca sopra di lei e la visione di Marta ed Eleonora sul tappeto creavano un gioco di rifrazioni visive insostenibile.
“Non guardare solo loro.” mormorò Francesca all'orecchio di Livia, afferrandole il mento con delicatezza ma con estrema fermezza, costringendola a voltare il viso verso di sé.
“Guarda me. Dimmi cosa vuoi che faccia prima.”
Livia afferrò il bordo dell'abito di Francesca, tirandolo verso l'alto. La stoffa scivolò via come acqua, rivelando la pelle chiara di Francesca, segnata soltanto dalle ombre della stanza. Le due donne si trovarono corpo a corpo, senza più barriere di tessuto, con la sola pelle a fare da confine tra l'attesa e il compimento.
Sul tappeto, Marta stava tracciando con la lingua una linea invisibile sul collo di Eleonora, partendo dalla clavicola e risalendo fino al lobo dell'orecchio. Eleonora inarcò la schiena, le dita piantate nella lana del tappeto, le unghie laccate di scuro che si aggrappavano alla trama grossolana per non perdere il controllo.
“Se chiudi gli occhi perdi la metà del gioco.” le sussurrò Marta, la cui bocca sfiorava ora le labbra di Elena senza ancora concedere il bacio completo.
“Non li chiudo.” rispose Eleonora che aprì gli occhi e fissò il soffitto a specchio della stanza, dove le sagome dei quattro corpi si intrecciavano in una composizione liquida, sfumata, priva di inizio e di fine.
Francesca e Livia si erano spostate dal divano, scivolando verso il tappeto per unisciti al centro della stanza. I loro abiti giacevano ormai abbandonati ai piedi del letto come involucri vuoti. Non c'erano più coppie distinte, non c'erano più nomi o ruoli definiti dall'esterno.
Rimaneva soltanto un'architettura di corpi in movimento, la sensazione della pelle calda contro la pelle fresca, il profumo denso di gelsomino e salsedine che trasudava dalle loro pelli e il suono costante, ritmico, dei respiri che si fondevano con il rumore sordo del mare al di là del vetro.

Vacca 24